Sexo, droga y Rock & Roll

Ante la irrefrenable necesidad de la TV de editorializar sobre los desmanes de la juventud irresponsable, dejó una opinión autorizada:

Catarsis impaciente y desprolija

El país está patas para arriba (¡feliz cumpleaños!). En el aniversario del "voto no positivo", en los albores de la conformación de un frente derechoso cool (guarda, que a lo mejor es lo que nos hace falta para resolver el tradicional "empate" de Portantiero, pero leído a través de un filósofo más de estos tiempos, digamos un Alejandro Rozitchnner), a mí me sorprende otra cosa. Hace unas semanas Susana Gimenez se fue de boca y arrancó en los medios un debate sostenido (como pocas veces antes, más allá de la mediocridad de las posiciones) sobre la "inseguridad", los pedidos de mano dura y, en el extremo, la pena de muerte. Más allá de las opiniones, más allá del asunto en sí, lo que me llama la atención es justamente el modo en que se viene desarrollando la cobertura mediática; cómo temas de "interés nacional" se debaten en los ratos libres que dejan los enigmáticos de una foto de un famoso lamiéndole un cachete del culo a una señorita voluptuosa y turgente. Está claro que el tema (y más que el tema, el conflicto alrededor del tema, y más que el conflicto, ciertas aristas conventilleras del tema) prendió en la agenda mediática y sobre todo en la agenda televisiva, pero de la forma más extraña. Intrusos y Los profesionales parecen ser el foro y a la vez la principal caja de resonancia de las declaraciones. No es gratuito que, de pronto, Susana y Marcelo (ay, la familiaridad de Doña Rosa en el nombre de pila) tengan tantas ganas de hablar sobre el tema. No es inocente el modo en que la TV está amplificando un discurso que es tan insustancial, tan vacío de contenido.
No puedo dejar de leer en la programación de Villaruel cierto despegue, apurando y apostillando "Pena de muerte" a La vida de David Gale en la noche de Telefé, sacada de la galera. Pero al mismo tiempo, noto ahí un defasaje que encuentro también en otro paradigma de cierto discurso progesista como es, en ciertos temas, Página/12 (y por favor, agradecería me ahorren el necesario hilar fino sobre Página y sus oscuros intereses corporativos, porque lo que interesa acá es que vende verosímil progresista y eso es bastante difícil de discutir, más allá de sus acentuaciones más o menos oficialistas). Hoy Página publica a propósito del tema un artículo de Eduardo Grüner. Yo apenas lo entiendo (que es una forma un tanto culposa de decir que no lo entiendo). A ver si tomamos conciencia de este detalle: soy egresada de la sacrosanta Universidad de Buenos Aires con una licenciatura en el campo de las Ciencias Sociales y no entiendo la posición que se supone intenta competir con el discurso de "Susana" y "Marcelo". Esto no es gratuito. Y tampoco es inocente. Martínez Estrada, Kant, Hobbes, Freud, Marx, Hegel, Badiou, Victor Hugo, Conrad, todo tipo de vocabulario técnico y pseudotécnico, neologismos atractivos (divertidos, incluso) para la academia, que no alcanzan para decir nada (nada) que se puede comprender con la claridad, la contundencia, del nefasto sintagma del "Susana" o el tono entre crispado y angustiado de la enunciación de "Marcelo".
Mientras la dirigencia del campo, en este preciso momento, pretende chicanear con el "triste espectáculo" de una vaca muriendo de sed, en un país donde miles de chicos se mueren de desnutrición, los medios eligieron sus portavoces. Es indignante, es preocupante, pero sobre todo es triste, que no haya una sola voz que pueda, con claridad y coherencia, hacerle frente a esta prédica de "la letra con culos, entra".

La señora de los anillos

Por un revival nostalgioso que no termino de comprender están volviendo a pasar los capítulos de Friends. Por un revival nostalgioso que no termino de comprender, estoy volviendo a verlos.

Primera reflexión: ¡cuánta inocencia! Hoy hay más picaresca en Hanna Montana (que por otro lado me divierte mucho, especialmente las primeras temporadas, cuando Miley era aún una nena y no una aspirante a estrellita cachetona).

Segunda reflexión: (viene concatenada con el excursus) eso que venía pasando con el género sitcom, un lento ocaso después del esplendor de los '90, parece haberse revertido, al menos en parte. No lo digo por las comedias para adultos (aunque Two and a half men tiene momentos fantabulósicos y aunque he aprendido a querer a The Big Bang Theory) sino por las series para preadolescentes. Me parece que hay en Hanna Montana, en Hechiceros de Waverly Place, en i-Carli (Miranda Crosgrove es genial), con mayor o menor éxito, algo de esa estructura repetitiva de "que todo cambie para que nada cambie", de profunda celebración de la vida cotidiana.

Tercera reflexión: es notable cómo un gran éxito televisivo parece negar por completo la posibilidad de vida después de su final. ¿David Schwimmer vive? Julia Louis Dreyfus debe tener el record de sobrevida al éxito televisivo (aunque su comedia sea aburrida como pocas).

Dicho todo esto, la reflexión (off topic) que motivó el post: esta semana vi el capítulo en que Chandler le propone casamiento a Mónica. En la escena en la que está comprando el anillo (una joya vintage de los años '20, la misma época que el anillo del fallido compromiso de Lorelay Gilmore con Max (sí, soy una freak total, pero me pregunto, ¿por qué el glamour de los años locos para estas comedias?) el vendedor lo tasa: US$ 8.600. Y me quedé pensando... ¿Qué es lo que hace que esa ¿tradición? sea verosímil? ¿Por qué se construye el estereotipo del compromiso sobre una joya que es para la novia? Porque, ojo, de Tolkien para acá hasta puedo entender (no sin dificultad) el concepto de las alianzas, pero ¿cuál es la justificación del cintillo (atenti a mi manejo de vocabulario: una vez tuve una amiga que se casó, no una sino dos veces, con vestido merengue y rosas rococó rosadas)?

Es posible que mi problema sea una predisposición al pragmatismo legada por mi madre. ¿Vieron que hay familias (en la ficción y en la realidad) que atesoran una joya que pasa de generación en generación como símbolo imperecedero del amor y la constitución de la familia nuclear católica apostólica romana? Bueno, en mi hogar esa preciada joya es reemplazada por el relato del orgullo con el que mi señora madre vendió las dos alianzas (que ninguno de mis progenitores usaba ni usa, by the way) en un momento de estrechez económica.

Hay muchos símbolos de pasaje: las mujeres del pueblito de mis viejos al casarse dejaban de usar el pelo suelto y a partir de cierta edad pasaban a llevar la cabeza cubierta con un pañuelo (mi bisabuela, por ejemplo, a la que llamábamos con notable creatividad "Nona viejita", usó el mismo pañuelo negro los últimos 30 años de su vida); en el otro extremo del mundo, en la tradición japonesa sólo las jóvenes solteras podían usar kimonos de mangas largas. Lo que no termino de comprender es que se sostenga, al día de hoy, un símbolo tan retrógrado de estar "comprometida". ¿Por qué resulta ¿simpática? esa carrera por la piedra más grande, más brillante, más pulida? Y sobre todo, ¿por qué muchas mujeres siguen pensando que es un símbolo de estatus tener el dedo anular más adornado?

El pueblo quiere saber de qué se trata:

¿Qué significa el retorno de Daniela Mercuri en su versión más carnaval carioca a la televisión argentina?

Te invito a mi fiestita... ¡Disculpame si no me levanto!

En este mismísimo momento en Utilísima hay un señor igual a Narciso Ibañez Menta que se presenta como tanatólogo, explicando cómo organizar el evento más importante de nuestra vida: ¡funeral y sepultura! (Está mencionando, entre otros alegres tópicos, cómo remover la descomposición final del cuerpo).

Hay un médico digno de una peli de George Romero que mira fijo a cámara sin pesteñear mientras explica que son necesarias técnicas mínimamente invasivas para evitar (¡y dale!) la descomposición en climas cálidos.

Con el retorno del tanatólogo, se abandona la entrada del cementerio para continuar la explicación en una falsa morgue con falsos cadáveres (¿cuánto habrán pagado ese bolo?).

El Jefe de la morge de la Facultad de Medicina, experto en tanatopraxia, informa ahora cómo movilizar el cuerpo del occiso a pesar de la rigidez cadavérica y cómo se trata de lograr la mayor similitud posible entre el fiambre y su imagen en vida.

El maraviloso programa explica que nos podemos "velar" como nos vemos en vida. De hecho, incorpora algunos testimonios: "Me gusta estar siempre espléndida. Ya me saqué la foto con el maquillaje que quiero en mi despedida final".

A ver si me explico... "La muerte es una vida infinita... y sin límites", dice el separador de "De aquí a la eternidad". ¡Es un programa! ¡Dios de dios de dios! El camarógrafo juega con todos los tipos de planos del tanatólogo entre las bóvedas, está editado con musiquita monofónica del Himno a la Alegría, con sobreimpresos en postproducción y narración en off de documental. ¡Es un infomercial de la industria de la muerte! ¡Por Tutatis!

Para colmo, cuando googleo el nombre del señor descubro que es un famoso empresario fúnebre ¡que está muerto desde febrero!

Todos con(tra) Juan

Hace mucho que no me reía tanto con una ficción nacional. Es un programa todo hecho de guiños. ¡Mi sueño hecho realidad! [Descubro América bastante tardíamente, no lo ignoro. (De hecho, he leído entusiastas críticas de fuentes autorizadas). Sucede el martes pasado no lo pude ver...] Y la cortina de Volver al Futuro... ¡Los McFlyers al poder!

Todo lo que sube tiene que bajar (y viceversa)

Estoy haciendo zapping entre Cuestión de peso y la cobertura de TN del bolonqui financiero en Estados Unidos que está haciendo colapsar las bolsas de todo el mundo, ante el rechazo del congreso de aceptar el ingenioso plan de salvataje de empresas pergeñado por Jorgito.
Los vaqueros neoconservadores sacan a ventilar sus viejos fantasmas. Esto dicen en el New York Times de ahorita: "Jeb Hensarling, Republican of Texas, said he intended to vote against the package, which he said would put the nation on “the slippery slope to socialism." En TN opina un economista que se apellida Loser (todo un diagnóstico). A mí, mientras tanto, me vienen a la cabeza las frases de la marcha del viernes y las fantasías de la juventú sobre la caída del capitalismo, Héctor Alterio canturreando con tonada andaluza "que la tortilla se vuelva" en Caballos salvajes y el terror que me produce trata de imaginar en qué zona del mundo aparecerán redepente arsenales de armas de destrucción masiva (pobres vecinos del noreste, sentaditos sobre flamantes reservas de petróleo) que impulsarán al capitalismo viejo y peludo nomás a reacomodarse y, de paso, reacomodarnos bien reacomodados.

Ya lo dijo Carlitos en la década del '60 (de 1860...):

"La función del dinero como medio de pago envuelve una brusca contradicción. En la medida en que los pagos se compensan unos con otros, el dinero sólo funciona idealmente, como dinero aritmético o medida de valor. En cambio, cuando hay que hacer pagos efectivos, el dinero ya no actúa solamente como medio de circulación, como forma mediadora y llamada a desaparecer de la asimilación, sino como la encarnación individual del trabajo social, como la existencia autónoma del valor de cambio, como la mercancía absoluta. Esta contradicción estalla en ese momento de las crisis comerciales y de producción a que se da el nombre de crisis de dínero. Este fenómeno se da solamente allí donde la cadena progresiva de los pagos cobra pleno desarrollo, desarrollándose también un sistema artificial de compensación. Tan pronto como este mecanismo sufre una perturbación general, sea la que fuere, el dinero se trueca brusca y súbitamente de la forma puramente ideal del dinero aritmético en dinero contante y sonante. Ya no puede ser sustituido por las mercancías profanas. El valor de uso de la mercancía se desvaloriza y su valor desaparece ante su propia forma de valor. Hace un momento, el ciudadano, llevado de su quimera racionalista y de su embriaguez de prosperidad, proclamaba e1 dinero como una vacua ilusión. No había más dinero que la mercancía. El grito que ahora resuena de una punta a otra del mercado mundial es: ¡No hay más mercancía que el dinero! Y como el ciervo por agua fresca, su alma brama ahora por dinero, la única riqueza. La crisis exalta a términos de contradicción absoluta el divorcio entre la mercancía y su forma de valor, o sea el dinero. La forma que el dinero revista es, por tanto, al llegar a este momento, indiferente. El hambre de dinero es la misma, ya haya de pagarse en oro o en dinero–crédito, v gr., o en billetes de banco."

Póntelo, pónselo

¿Alguien tendría la bondad de explicarme qué está pasando con las golosinas argentinas? Después de los mensajines de Milka, destinados a los enamorados poco elocuentes, tenemos la nueva campaña de Tofi con dibujos animados (me cuesta creer que sea casualidad su contemporaneidad a la de Bonobon). ¿Qué pasó con "vamos a cambiar el mundo con una dulzura especial", eh? No puedo creer el comercial sobre el amor prohibido entre dos modelos de enchufe vecinos. Dejando de lado la (¡sutilísima!) alusión fálica en la representación de masculino/ femenino, están celebrando la decisión de un muchacho enchufe que en nombre del amor de verdad renuncia a su identidad a través de la automutilación. ¡Me conmueve hasta las lágrimas! Se me ocurre que además del clásico momento fumado, característico de tanta comunicación publicitaria contemporánea, este comercial es hijo de una publicitaria resentida dando rienda suelta a sus fantasías de castración. Se ve que, como decía Mafalda, si no te apurás a cambiar al mundo, viene el mundo y te cambia a vos. Con una tenaza.

Oh, sagrados rayos catódicos...

Mujeres de nadie da para todo. Escena de noche/ madrugada. Oscuridad, silencio. A través de una puerta vidriada aparecen unas misterioras luces fosforecentes centelleantes, de fondo, el tema de X-Files. Termina siendo el retorno de Ana María Picchio con uno lentes psicodélicos. ¡Ah, la gratuidad!

Cambiando por completo el ángulo de la información, veo que se sumó Patricia Viggiano al multiestelar elenco. ¡Es la gemela malvada de una persona con la que trabajo hace 3 años! ¡Con razón le veía cara conocida! ¡Incluso hablan igual! Creo que se suma a mi lista de encuentros con falsos famosos (no confundir con falsos encuentros con famosos, eh), junto con la dueña del negocio de ropa que es idéntica a Silvana Di Lorenzo... Y sí, lo sé, mi concepto de "famosos" es bastante de cabotaje...

Sobredosis de TV

Tanta gente preocupada por la aparente decadencia de la televisión argentina cuando al alcance de la mano tenemos pruebas fehacientes de que tenemos una de las mejores teles del mundo. Los ejemplos están al alcance de la mano, basta ver las adaptaciones de series argentinas. (No voy a hablar de la de Resistiré, Watch me over, que acaba de arrancar por A&E, pero tengo mis serias dudas de que el villano termine comiendo trocitos gelatinosos de tío). Acabo de ver un capítulo de Los Simuladores en versión mexicana. Nunca da con el tono de humor absurdo que tuvo la versión local, pero el caso de hoy demuestra a las claras que el televidente argento promedio está más dispuesto a lo lúdico... Los muchachos mexicanos enfrentan a una fan deprimida con su ídolo. Al comienzo, se supone que es un imitador, pero luego termina siendo el cantante (mexicano) real. En la versión argentina, la señora deprimida es fan de Paul McCartney y se termina acostando en la penumbra de un hotel con un sosías con peluca flequilluda.

Te aprecio, bastante...

Estoy indignada (c) con el nuevo chocolate con mensajines. Imagino que algún creativo anda orgullosísimo por haber pergeñado un producto tan caro a las necesidades de nuestra sociedad, pero a mi me resulta una nueva constatación (y van...) de la decadencia de la especie. ¿Ya no somos capaces de pegarle un post-it a una golosina para decir "Suerte" o "Gracias"? Eso por no hablar del que dice "Te quiero mucho". Por Tutatis, ¿hay algo más triste que decirlo con un papel de chocolate? Estoy segura de que hay un amplio sector social que compra (guiño, guiño) esta idea, pero ¿es mucho pedir un intento, al menos, de abandonar una literalidad tan escandalosa? No hay caso, cada minuto nace un premetafórico.

Podría hablar en el otro extremo del comercial de Bonobon, pero los muñequitos y la canción de Rosal me hacen sonreir. Mucho. (El concepto del muchachito regalando el corazón es una patada en la pupila, lo sé, pero acompañado de una lírica como "Tu mamá debe ser pastelera..." habilita una lectura un poco menos hiperglucémica).

¡Cuánto glamour!*

¡Cuánto mal le ha hecho al género femenino Sex and the city! Una prueba más: No cabe la menor duda de que el controversial sombrerito lucido por Sarah Jessica Parker en la premier de la película está entre las abyectas condiciones de producción del tributo a Carmen Miranda que porta Dolores Barreiro en la entrega de los Martín Fierro...

*Frase de mi santa madre mirando "La alfombra roja" (¡Cómo necesitamos una Joan Rivers!). Mi hermano, por otro lado, sólo atina a murmurar "¡es delito!", cada vez que la cámara toma al elenco de Patito Feo.

Dejá que la vida te despeine...

Fijate vos que importante era el regreso de los Cadillacs que, según permite apreciar el viento recorriendo sus cabellos, Vicentico hasta se pegó una ducha. Creer o reventar.

Problemas de inflación

Acabo de ver un informe en E! sobre tratamientos para adelgazar que incluyó un maravilloso segmento sobre ¿gente? con severos problemas mentales que consume parásitos intestinales vivos para bajar de peso. Huyo despavorida y me encuentro con imágenes de las carpitas del amor y sus respectivos muñecos inflables: el torito "Alfredito" y el pingüinito "Néstor". No sé cuál de las dos imágenes me da más lástima y más asco. No quiero abrir el juego sobre "El Conflicto", sólo quiero decir que la estrategia de visibilidad me da un poco de vergüenza. (Parecía que estábamos debatiendo institucionalidad/ constitucionalidad, una democracia presidencialista o parlamentarista, un modelo de acumulación/distribución, pero terminamos siendo un gag de Todo por $2).

No me preguntes, sólo soy una chica...

Como si no fuera bastante perverso que las nenas tengan que jugar a ser princesas o Barbie o princesas Barbie (dios de dios de dios de los estereotipos) acabo de ver que están vendiendo la "Princesas House". ¿Cómo se compone la casa de una princesa? Dormitorio, vestidor y cocina. Por Tutatis: una cama, un placard (si al menos fuera un ropero podrían soñar con aventuras en Narnia) y un horno. Una princesa como un ama de casa desesperada, una robótica Stepford wife. No quiero ponerme en modus Estudios de género, pero la puta, qué mensaje de la sociedad patriarcal. Un mensaje absolutamente consecuente con el mensaje que, tres generaciones después, las niñas que jugaron a las princesas compran de Sex and the City, pero aún más devaluado: sexo, pilchas y comida para llevar.

¿Por qué perdura este modelo de mujer? Justo ayer leía en Las/12 (hablando de modus Estudios de género) una crítica al comercial del Ford Fiesta construido con el sagrado paradigma de las Chicas Cosmo. Quisiera creer que una generación de nenas criadas con Hermione y las Chicas Superpoderosas podría escapar de este estereotipo rosa, pero parece que las influencias perniciosas siguen siendo fuertes. (Después de todo Hermione es sólo un sidekick de un héroe (hombre) que enfrenta a un supervillano (hombre) y las Chicas Superpoderosas son una creación de un científico (hombre) que las hizo con "azúcar, flores y muchos colores").

Claramente hay un serio problema cuando la supuesta vanguardia de las mujeres liberadas son cuatro (norte)americanas bastante pelotudas que en fondo sólo aspiran a conseguir un buen partido que las mantenga y les compre un departamentito (o un departamentote). Lo más grave es que la confusión es tan grande que hace un par de años una especialista en TV definió a Yo quiero a Lucy como el programa de una "esposa en su casita de los suburbios" (un error tan garrafal como confundir el Martín Fierro con los consejitos de La vuelta).

El cocinero, el televidente, su mujer y su amante

Mauricio, el cocinero del programa disruptivo de Utilísima "Amigos in house", acaba de presentar una receta titulada "Muffins 18x6". En ediciones anteriores el programa jugaba con un sutil doble sentido, una picaresca de salón; ahora lo descubro en un derrape explícito.
Siempre me llamó la atención la mismísima existencia de ese ciclo en la grilla de Utilísima, porque por su estética y los consumos a los que el programa alude, es claramente más propio del Gourmet. (Hoy, por ejemplo, había un sommelier de té y los mentados muffins llevaban blueberries). Pero sobre todo porque me resulta claramente rupturista el modo en que el programa retrata a esos amigos gays que disfrutan, entre otras cosas, de la gastronomía.
Creo haber usado este argumento antes, pero insisto. No es que en Utilísima no haya habido antes cocineros, reposteros, panaderos gays. Lo que no hubo jamás es una tematización apenas velada, o directamente abierta de su sexualidad.
Un tradicional repostero de Utilísima migró hacia el Gourmet con un programa absolutamente aséptico sobre técnicas de la pastelería europea. Mientras tanto, estos muchachos siguen jugando su juego en el centro mismo del reino de la señora gorda.
Yo confieso que soy un tanto mojigata y me incomodan las alusiones sexuales muy directas, por eso no puedo dejar de preguntarme qué pensarán las señoras utilísimas de todo esto.

El largo brazo de la Fundación Hanso

Charly estuvo internado en una clínica Dharma.
Dios de dios.
Menos mal que ya lo trasladaron.




PD. No, de eso no voy a decir nada. A veces sobran las palabras. A veces, no alcanzan.

Vivir para ver, ver para creer

Acabo de ver a Julián Weich vomitando en televisión.
He aquí una nueva imagen mental que no necesitaba tener.

Somos los dueños del reloj

Abandoné mi hogar hace 24 hs. por un pedido de mi hermano co-habitante con necesidad de intimidad. Como consecuencia, pedí asilo político en casa de una amiga con pensión completa: merienda, cena, desayuno, almuerzo. Mientras tomábamos el segundo tazón de café del desayuno de las 12.00 ella mencionó el preciado concepto que da título a este post. La gran pregunta... ¿Cómo volver a concebir un trabajo de 9 a 18hs? Conclusión: in-con-ce-bi-ble.
Cuando me fui de su casa pasé por mi ex empleo, donde, parece, volveré a dar un curso para ganarme algún dinerillo que me permita seguir parrandeando los martes. Allí no sólo elogiaron dos de mis últimas decisiones, también me relataron extraoficialmente cómo mi ex jefe, compungido, tuvo que reconocer que "al final, tuve toda la razón con mi renuncia". Si tuviera huevos, debería pedirme disculpas. Si todavía me importara, las aceptaría.
Antes de llegar a casa hice un par de compras hedonistas total y absolutamente innecesarias. Mi heladera está atravesando un gran momento. (De hecho, la cita de mi hermano ha marcado época: hay hasta cerezas).
Ahora escribo esto mientras hago zapping (Gizela Marzziota dice que Chachi Telesco es "rica", Andrea del Boca se asombra con una mamá ¡bombera! (¿qué plato, no?), y meriendo un sandwich de pan integral tostado con jamón crudo, queso blanco, ruccula y tomate acompañado de un licuado de mango y frambuesa (sí, soy sólo otra niña blogger que se precia de gourmet, ¿y qué?).
¿Cómo concebir sentirme de mal humor? Conclusión: in-con-ce-bi-ble.

PD. Tan de buen humor que este no lo borro...
PD2. Tan de buen humor que estoy usando todas las categorías...

Efemérides del día de la fecha

En el juego perverso de Llego, No llego, Llego, No llego, no salí de casa durante 72 hs. Mi reclusión monástica llegó a su fin porque no aguanté el síndrome de abstinencia de Coca-Cola.

Mi tutor sigue sin responderme. ¿Lo llamo?, ¿no lo llamo?; ¿Lo llamo?, ¿no lo llamo?

Prendí la TV para ver un fragmento del corpus y acabo de ver en Crónica que murió Victor Sueiro. No pude evitar pensar... ¿volverá?