La mala hora (versión Alfredo Casero)

"A veces me cruzo con veinte gatos negros. Y les sonrío.
A veces juego a tirarle piedras a todos los espejos. Con excelente puntería.
Quince semanas del año tienen un martes 13. Las paso siempre en bote, o casándome los dedos contra la puerta...
Sufro súbitamente de parkinson cuando tengo a mano un salero. Y cuando quiero tirar la sal por el hombro izquierdo, descubro con pavor que me he vuelto repentinamente disléxica.
Salgo de mi casa atravesando un túnel de escaleras. Ya ni las esquivo.
Sueño sueños oscuros, tenebrosos, donde no existe la aritmética. (Ni proezas quinieleras me consuelan).
De improviso, de tanto en tanto, me sorprendo repitiendo nombres mufa en letanía.No es valentía, no.
No es confianza en la buena fortuna. Es la estúpida sensación de que las cosas no pueden ser peores, justo antes de que se largue la tormenta.
Hoy caminaba despacio bajo la lluvia. Sin paraguas. Sin abrigo. Sola. Escuchando en mi cabeza un coro de voces, todas mías, sólo para que un segundo después se apagaran dejándome más sola todavía. Con el murmullo continuo de la lluvia. Tan triste, ya sin ganas de escuchar más mis mentiras. Ya sin fuerzas para inventarme una historia entretenida. Nada. La nada misma. Una vez más.
¿Qué es lo que se pierde cuando ya no queda nada por perder? ¿Cuándo ya no queda nada? Nada. La nada misma. La misma nada. Una y otra vez.
¿Qué es lo que queda cuando ya no queda nada? Nada."


Hace casi dos años publicaba esto en el viejo blog. Me asustó encontrarlo, porque hoy siento algo bastante parecido. El único problema es que me cuesta no reírme, aunque sea un poco, del efecto "drama".

Maldito el día en que incorporé nuevas condiciones de reconocimiento... Ya no puedo caer libremente en la tragedia, calculo que mi vida terminará conviertiéndose definitivamente en una parodia. Me vendría bien, de vez en cuando, si no una comedia romántica, ¡al menos un relato costumbrista!